coup de pied les portes de bois délabrées du moulin et disparaître dans l’obscurité totale du bâtiment.
Je me suis approché furtivement de l’entrée, le cœur battant la chamade. L’intérieur du moulin empestait la pourriture sèche, l’eau stagnante et l’odeur âcre et chimique de l’essence. Il avait déjà commencé à la verser.
À l’aide de la lampe torche de mon téléphone, en protégeant le faisceau avec ma main, je me suis glissé à l’intérieur. La structure craquait violemment sous les assauts du vent. Je me déplaçais silencieusement, scrutant la pièce immense. Des planches de plancher éclatées, des engrenages rouillés provenant de l’ancienne minoterie et des flaques d’eau de pluie s’échappant du toit effondré.
Puis, je l’ai vue. Dans le coin le plus éloigné, à demi cachée sous une grille en fer rouillée, se trouvait une lourde trappe en bois. La cave.
L’écoutille était déjà grande ouverte. Une faible lueur jaune vacillante provenait des profondeurs. Mon père était déjà en bas.
Je me suis approchée à pas de loup, chaque muscle de mon corps me criant de fuir, d’attendre la police, de rebrousser chemin. Mais les mots de Valeria résonnaient dans ma tête : « Tu ne sauras jamais qui était vraiment la personne qui est morte à mes funérailles. » Le besoin de connaître la vérité l’emporta sur mon instinct de survie.
J’atteignis le bord de la trappe et jetai un coup d’œil en bas. Un escalier de bois abrupt menait à une cave exiguë, aux murs de pierre. Là, mon père avait posé une lanterne à piles sur une caisse en bois. Il s’acharnait frénétiquement à arracher les pierres descellées du mur du fond à l’aide d’un pied-de-biche, grognant d’effort. Des étincelles jaillissaient lorsque le fer heurtait la pierre.
Soudain, un pan entier du mur s’est effondré, se réduisant à un amas
