Mon père se tenait dans l’entrée, secouant son épais manteau pour le débarrasser de la pluie. La laine mouillée sentait l’ozone et la terre humide. Ses yeux, d’ordinaire voilés par la gravité forcée d’un parent en deuil, étaient perçants, scrutant le salon comme un loup évaluant un piège. Sur le sol, ma mère gisait inconsciente, sa respiration superficielle, tandis que la télévision derrière elle continuait de diffuser en silence, sans le son, le visage de Valeria.
J’ai pressé le téléphone plus fort contre mon oreille, le cachant sous le col de ma chemise, essayant d’étouffer le bruit de ma respiration haletante.
« Le vieux moulin de Blackwood Lane », murmura Valeria d’une voix fragile, prête à se rompre. « Dans la cave, sous le plancher. S’il y arrive le premier, la vérité éclatera au grand jour. Dépêche-toi, Leo… »
La communication a été coupée. Une tonalité froide a retenti dans mon oreille.
« Léo ? » La voix grave de mon père résonna dans la maison silencieuse. Il fit un pas en avant, ses bottes laissant des traces de boue sur le parquet. Son regard se posa ensuite sur le corps inerte de ma mère, puis, lentement, sur l’écran de télévision.
Le silence qui suivit était suffocant. Le présentateur du journal télévisé diffusait un montage comparatif de Valeria à dix-sept ans et de Valeria aujourd’hui. La mâchoire de mon père se crispa. Le chagrin qui avait marqué son visage pendant sept ans disparut, remplacé par une immobilité froide et calculatrice qui me terrifiait plus que n’importe quelle explosion de colère. Il ne paniqua pas. Il ne se précipita pas auprès de ma mère. Il se contenta de fixer l’écran, sa poitrine se soulevant et s’abaissant lentement et régulièrement.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-il doucement en levant les yeux vers moi.
« Elle est vivante », ai-je murmuré d’une voix étranglée
