La nuit soixante-deux a commencé comme les autres.
La maison était silencieuse. Eleanor dormait dans son lit et je m’étais installé près d’elle.
Puis, vers 3 h 12 du matin, j’ai senti qu’elle bougeait.
Elle a ouvert les yeux et essayé de se redresser.
Son visage était pâle. Elle semblait désorientée et avait du mal à rassembler ses forces.
Elle a posé une main contre sa poitrine.
« Oh… non… »
Sa voix était faible.
Elle essayait de bouger le bras, mais son geste semblait difficile. La pièce lui paraissait instable, et elle avait l’impression que la lumière disparaissait autour d’elle.
Son cœur battait anormalement lentement. Son pouls est descendu à environ trente et un battements par minute, un rythme potentiellement dangereux qui nécessitait une prise en charge urgente.
Je ne pouvais pas comprendre les chiffres ni savoir ce qui se passait dans son organisme.
Mais je voyais qu’elle n’allait pas bien.
Je me suis redressé et j’ai posé ma patte contre elle.
Tap. Tap. Tap.
Elle n’a pas réagi comme d’habitude.
Elle ne m’a pas repoussé.
Elle ne m’a pas demandé de la laisser dormir.
Elle semblait trop faible pour faire quoi que ce soit.
Alors j’ai commencé à miauler.
D’abord, un petit cri.
Puis un autre.
Et un autre encore.
Ma voix est devenue de plus en plus forte, jusqu’à remplir la chambre.
Je tournais autour d’elle, essayant d’attirer son attention, mais Eleanor avait du mal à bouger. Elle ne parvenait pas à atteindre son pendentif d’alerte, rangé près du lit.
Je l’ai regardée, puis j’ai regardé la table de nuit.
Le pendentif était là.
Je ne comprenais pas son fonctionnement. Je ne savais pas qu’il pouvait contacter un service d’urgence.
Mais je savais que quelque chose devait changer.
J’ai sauté sur la table de nuit.
J’ai posé mes deux pattes sur le petit appareil en plastique et je l’ai poussé.
Il a glissé, basculé sur le bord et est tombé sur le parquet dans un bruit sec.
Un signal s’est déclenché.
La ligne d’urgence a été activée.
Je ne savais pas ce que cela signifiait, mais j’ai continué à crier.
Le bruit du pendentif et mes miaulements ont fini par attirer l’attention du service de réponse. La personne au bout de la ligne a entendu mes cris insistants et a compris que quelque chose n’allait pas.
Les secours ont été envoyés immédiatement.
Pendant ces minutes qui semblaient interminables, je suis resté près d’Eleanor.
Je ne pouvais pas la relever.
Je ne pouvais pas lui donner de médicaments.
Je ne pouvais pas lui expliquer que de l’aide était en route.
Je pouvais seulement rester auprès d’elle et continuer à faire du bruit.
Puis, enfin, des pas ont résonné dans la maison.
Les secours étaient arrivés.
Ils ont pris Eleanor en charge et l’ont transportée à l’hôpital pour qu’elle reçoive les soins nécessaires.
Plus tard, les médecins ont expliqué que son état avait été très grave et qu’un retard supplémentaire aurait pu avoir des conséquences fatales.
Je n’étais qu’un petit chat de deux livres.
Je ne comprenais ni la médecine ni les urgences.
Mais, cette nuit-là, mon agitation a contribué à attirer l’attention sur une situation critique.
Eleanor est restée quatre jours à l’hôpital.
Pendant ce temps, je ne pouvais pas comprendre pourquoi elle n’était plus dans son lit, pourquoi les bruits familiers avaient disparu et pourquoi la maison semblait de nouveau trop silencieuse.
Je cherchais parfois son odeur dans les couvertures.
Je retournais près du panier à tricot.
Et, chaque nuit, lorsque trois heures approchaient, je restais attentif.
Je ne savais pas ce que les médecins faisaient pour elle. Je ne connaissais pas les examens, les traitements ni les décisions qu’ils prenaient.
Je savais seulement que j’attendais son retour.
Lorsqu’Eleanor est finalement rentrée chez elle, elle n’était plus tout à fait la même.
Les médecins lui avaient installé un dispositif de surveillance cardiaque sous la peau, près de la clavicule, afin de suivre son rythme cardiaque selon leur plan de soins.
Elle devait désormais prendre sa santé au sérieux, suivre les recommandations médicales et ne plus repousser les rendez-vous qui lui étaient nécessaires.
Elle a franchi la porte lentement.
Je me suis approché d’elle.
Elle s’est accroupie avec précaution et m’a tendu les bras.
Je suis venu contre elle.
Elle m’a serré tout doucement, en posant son visage près de mon pelage.
« Oh, mon petit Night Shift… »
Sa voix tremblait.
Je ne savais pas si elle pleurait de soulagement, de fatigue ou de gratitude.
Peut-être un peu de tout cela.
Mais je savais que j’étais enfin de nouveau auprès d’elle.
Quelques jours plus tard, Eleanor a sorti les trois formulaires de retour que le refuge avait conservés dans mon dossier. Ils portaient tous le même mot : « Difficile ».
Elle les a encadrés et accrochés au mur, au-dessus de son panier à tricot.
Puis elle a ajouté, en dessous, une petite phrase de sa propre écriture :
« Il avait raison. »
Ce n’était pas une déclaration médicale.
C’était la façon qu’avait Eleanor de dire qu’elle avait fini par comprendre que mon comportement avait une histoire, et que je n’étais pas simplement un chaton capricieux.
Elle m’a acheté un nouveau collier.
Sur celui-ci, elle a fait fixer un petit morceau du tissu vert de Dolores, soigneusement conservé. Une médaille portait mon nouveau nom : Night Shift.
Le service de nuit.
Le petit compagnon qui avait appris à rester attentif dans les couloirs silencieux d’un hospice.
Le chaton que trois familles avaient jugé difficile, mais qu’Eleanor avait choisi de comprendre.
