🐾 Pendant quatre ans, j’ai attendu ma maîtresse à l’arrêt de bus… jusqu’au jour où elle n’est jamais revenue

Quelques jours plus tard, le chauffeur a appris la vérité.

Ma maîtresse avait fait un malaise au travail.

Elle avait été victime d’une crise cardiaque et n’avait pas survécu.

Elle ne rentrerait plus jamais chez elle.

Elle ne reprendrait plus jamais le bus.

Elle ne viendrait plus jamais s’asseoir sur ce banc pour me caresser la tête.

Les humains ont des mots pour expliquer ces choses-là.

Ils parlent de maladie, de cœur, d’hôpital et d’adieux.

Mais moi, je ne connaissais qu’une seule vérité : ma maîtresse avait disparu, et personne ne savait me dire quand elle reviendrait.

Le chauffeur est revenu à l’arrêt ce matin-là.

Il s’est garé, a coupé le moteur et s’est assis sur la première marche du bus.

Il m’a regardé longtemps.

Puis il a baissé la tête.

Je me suis approché de lui, attiré par l’odeur de nourriture qu’il avait apportée.

Il a posé une main sur mon dos.

Ses doigts tremblaient légèrement.

« Elle ne reviendra pas, mon petit… »

Je ne comprenais pas les mots.

Mais je comprenais son chagrin.

Il avait cette même expression que les humains ont lorsqu’ils regardent un endroit qui leur rappelle quelqu’un qu’ils ont perdu.

Il a sorti son repas, en a partagé une partie avec moi et s’est assis à mes côtés.

Nous sommes restés silencieux.

Pour la première fois depuis des jours, je n’étais pas tout à fait seul.

Pourtant, lorsque le bus est reparti, je suis retourné près du banc.

Je ne pouvais pas faire autrement.

Mon cœur continuait à attendre ce que ma tête ne pouvait pas comprendre.

À partir de ce jour, le chauffeur a changé ses habitudes.

Chaque matin, il emportait un peu plus de nourriture que nécessaire.

Il gardait une bouteille d’eau pour moi et vérifiait que j’avais quelque chose à manger.

Le soir, lorsqu’il terminait sa tournée, il revenait parfois s’asseoir quelques minutes près du banc.

Il me parlait de sa journée.

Il me racontait les passagers qu’il avait transportés, les embouteillages, la pluie et les petits incidents de son trajet.

Je ne comprenais pas toutes ses histoires.

Mais j’aimais sa voix.

Elle me rappelait un peu celle de ma maîtresse lorsqu’elle me parlait en rentrant du travail.

Certains jours, il arrivait avec des biscuits.

D’autres fois, il apportait un morceau de viande ou de la nourriture pour chien.

Il attendait que je mange avant de repartir.

Et chaque fois qu’il devait me quitter, il regardait le banc avec une expression douloureuse.

Il savait pourquoi je restais là.

Il savait que je ne cherchais pas simplement un abri.

J’attendais quelqu’un que j’aimais.

Les jours sont devenus des semaines.

La pluie a mouillé mon pelage.

Le vent s’est glissé sous mes pattes.

Parfois, je m’endormais le museau posé contre le pied du banc. D’autres fois, je me réveillais brusquement en croyant entendre les pas de ma maîtresse.

Je relevais la tête.

Je regardais la rue.

Puis je comprenais.

Elle n’était toujours pas là.

Le chauffeur continuait de venir.

Même lorsqu’il était pressé.

Même lorsqu’il avait l’air épuisé.

Il s’asseyait près de moi dès qu’il le pouvait.

Il ne me demandait plus de le suivre.

Il ne tirait plus sur la laisse.

Il avait compris que je n’étais pas prêt.

Alors il faisait la seule chose qu’il pouvait faire : il restait.

Et petit à petit, sans que je m’en rende compte, sa présence est devenue une partie de mes journées.

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