Ce jour-là, j’avais préparé du poulet rôti avec des pommes de terre.
La peau était bien dorée.
J’avais également préparé une salade pour apporter un peu de fraîcheur au repas.
Lorsque Daniel et Marta sont arrivés avec les enfants, la maison s’est immédiatement remplie de bruit.
Les petits parlaient en même temps.
Daniel racontait quelque chose de son travail.
Marta avait posé son sac sur une chaise.
J’étais heureuse.
Nous nous sommes installés à table.
Je regardais ma famille manger et, pendant quelques minutes, tout semblait parfaitement normal.
Puis j’ai remarqué que Marta mangeait très peu.
Je lui ai proposé de se resservir.
Elle a souri poliment et a refusé.
Puis elle a ajouté :
— Mercedes, ne te fâche pas, mais tu cuisines vraiment trop lourd.
Je suis restée silencieuse.
Elle a continué :
— En semaine, nous essayons de manger beaucoup plus sainement.
J’ai regardé son assiette.
Il y avait du poulet.
Un peu de pommes de terre.
Et de la salade.
Je ne savais pas vraiment quoi répondre.
Je n’étais pas nutritionniste.
Je n’avais jamais prétendu préparer des repas parfaits.
Je savais seulement cuisiner les plats que j’avais appris à préparer toute ma vie.
Daniel a essayé de détendre l’atmosphère.
— Tu sais bien comment maman cuisine depuis toujours.
Puis il a changé de sujet.
J’ai souri.
Mais quelque chose venait de se fissurer.
Pas à cause du poulet.
À cause de la manière dont ses paroles avaient résonné.
