Je m’appelle Mercedes, j’ai 71 ans et je vis à Saragosse.
Chez moi, le dimanche a toujours eu une saveur particulière.
Pendant des années, ce jour-là était synonyme de grande table, de plats qui mijotent doucement et de conversations qui se prolongent bien après le dessert.
Lorsque mon mari était encore en vie, notre maison était souvent pleine.
Les enfants arrivaient.
Puis leurs conjoints.
Plus tard, les petits-enfants ont commencé à courir entre les chaises.
La cuisine devenait trop petite, la table parfois trop étroite, mais je n’aurais échangé ces journées contre rien au monde.
Après la mort de mon mari, j’ai cru que cette tradition allait disparaître.
La maison était devenue beaucoup trop silencieuse.
Son fauteuil était toujours là.
Sa tasse aussi.
Et certains dimanches, je me retrouvais devant une table dressée pour deux alors qu’il n’y avait plus personne en face de moi.
Puis mon fils Daniel a commencé à venir presque chaque dimanche avec sa femme, Marta, et leurs deux enfants.
Au début, cela m’a énormément réconfortée.
Je retrouvais du bruit dans la maison.
Des rires.
Des petites voix.
Des pas dans le couloir.
Et surtout, j’avais de nouveau une raison de cuisiner.
Alors je me suis remise à préparer de grands repas.
Pas parce que quelqu’un me le demandait.
Mais parce que c’était ma manière d’aimer.
