Je préparais toujours plus que nécessaire.
Des lentilles.
Du poulet rôti avec des pommes de terre.
Des boulettes de viande.
Du riz.
Des croquettes.
Des cannellonis.
Parfois une tortilla espagnole encore tiède au moment où ils arrivaient.
Comme je vivais seule, je savais que je ne mangerais jamais tout cela.
Alors je préparais volontairement de grandes quantités.
À la fin du repas, je sortais mes récipients.
Je remplissais l’un avec du poulet.
Un autre avec du riz.
Un troisième avec les croquettes restantes.
Pour les enfants, j’ajoutais parfois quelques boulettes supplémentaires.
Je savais que Daniel et Marta rentraient tard certains soirs.
Je savais que préparer le dîner après une longue journée pouvait être fatigant.
Alors je leur facilitais la vie.
Je ne leur demandais jamais d’argent.
Je ne comptais pas les portions.
Je ne leur disais jamais :
« Vous me devez ceci. »
Pour moi, c’était simplement ce qu’une mère faisait.
Donner.
Préparer.
Penser aux autres avant de penser à soi.
Et, au fond, je ne demandais pas grand-chose en retour.
Je voulais simplement sentir que ce que je faisais avait de la valeur.
Pas financièrement.
Humainement.
Je voulais que mes efforts soient respectés.
Et pendant longtemps, j’ai cru que c’était le cas.
Jusqu’à un dimanche.
