Après le dessert, comme chaque dimanche, j’ai commencé à débarrasser.
Puis j’ai ouvert le placard où je conservais mes récipients.
J’en ai sorti plusieurs.
C’était devenu presque un rituel.
Je remplissais les boîtes sans même réfléchir.
Mais cette fois, quelque chose était différent.
Marta m’a regardée faire.
— Tu peux mettre beaucoup de poulet dans celui-là ? On rentre tard demain.
Puis elle a regardé les croquettes.
— Et celles-ci, je peux les prendre pour les enfants ?
Je me suis arrêtée quelques secondes.
Je venais d’entendre que ma cuisine était « trop lourde ».
Mais les mêmes plats semblaient soudain très pratiques lorsqu’ils devaient remplir leur réfrigérateur.
Je n’ai rien dit.
J’ai simplement continué à remplir les récipients.
Mais, ce soir-là, lorsque la maison s’est retrouvée silencieuse, j’ai repensé à cette phrase.
« Tu cuisines trop lourd. »
Elle tournait dans ma tête.
Je me suis demandé si j’avais mal compris.
Peut-être Marta avait-elle simplement voulu dire qu’elle faisait attention à son alimentation.
Peut-être était-elle maladroite.
Peut-être ne voulait-elle pas me blesser.
Mais une autre pensée s’est imposée.
Si ma cuisine était réellement si mauvaise pour eux…
Pourquoi emportaient-ils systématiquement les restes ?
Je suis restée longtemps dans ma cuisine.
Puis j’ai pris une décision.
Le dimanche suivant, je ne cuisinerais pas pour six personnes.
Je cuisinerais pour moi.
