Puis est arrivé septembre 2023.
J'avais seize ans.
J'avais vécu de nombreuses années.
J'avais connu deux pays.
J'avais connu une maison.
Une université.
Des salles de cours.
Des bibliothèques.
Des générations d'étudiants.
J'avais connu les jours de soleil et les longues journées silencieuses.
J'avais connu aussi la peur, la douleur et la maladie.
Mais surtout, j'avais connu la compagnie.
Pendant quinze ans, j'avais parcouru le même chemin.
Je partais le matin.
Je passais ma journée au milieu des humains.
Puis, lorsque le campus se vidait, je rentrais tranquillement chez moi.
Je n'étais jamais devenu étudiant.
Je n'avais jamais obtenu de diplôme.
Je n'avais jamais demandé de nourriture pour entrer dans une salle.
Je voulais simplement être là.
Et puis, un jour, mon histoire s'est arrêtée.
Je me suis endormi paisiblement.
Pour la dernière fois.
Je n'ai pas vu le lendemain matin.
Je n'ai pas franchi les portes de l'université.
Je n'ai pas entendu les étudiants discuter dans les couloirs.
Je n'ai pas trouvé ma place habituelle près d'une fenêtre.
Mais je laisse derrière moi quelque chose que je n'aurais jamais pu imaginer.
Des souvenirs.
Des sourires.
Des étudiants qui ont grandi avec mon histoire.
