Aujourd'hui, je ne peux plus traverser ces couloirs.
Mes pattes ne résonnent plus sur le sol.
Je ne peux plus entrer dans une salle de cours pendant une conférence.
Je ne peux plus m'allonger près d'un étudiant qui révise tard dans la bibliothèque.
Pourtant, il paraît que certaines personnes continuent parfois à regarder vers les portes du campus.
Comme si elles s'attendaient encore à me voir apparaître.
Un chat roux.
Tranquille.
Avec cette démarche familière.
Comme si j'avais simplement une nouvelle journée de cours devant moi.
Peut-être que c'est cela que je laisse derrière moi.
Pas un diplôme.
Pas un titre.
Pas un exploit extraordinaire.
Seulement une présence.
Pendant quinze ans, j'ai choisi de passer mes journées entouré de personnes.
Je suis entré dans leurs vies sans demander quoi que ce soit.
J'ai dormi près de leurs livres.
J'ai partagé leurs moments de stress.
J'ai été là pendant leurs examens.
Et parfois, j'ai simplement été un petit être silencieux assis à côté d'eux.
Je pensais chercher une maison pleine de vie.
Finalement, j'en ai trouvé une immense.
Elle avait des couloirs.
Des salles.
Une bibliothèque.
Des centaines de voix.
Et des milliers de personnes qui ne me connaissaient pas toutes, mais qui, pendant un instant, m'ont fait une place.
Alors si un matin, quelqu'un regarde vers les portes de l'université et croit apercevoir une silhouette rousse passer tranquillement…
Peut-être qu'il ne s'agit que d'un souvenir.
Mais moi, j'aime imaginer que je marche encore quelque part dans ces couloirs.
Parce que je n'y suis jamais allé pour obtenir un diplôme.
J'y suis allé parce que mon cœur avait besoin d'entendre la vie autour de moi. 🐱
