La chienne fut installée sur une couverture propre.
Une perfusion fut mise en place.
Pour la première fois, elle pouvait enfin se reposer sans avoir à lutter pour trouver un endroit sec.
Je suis restée près d'elle.
Elle a lentement tourné la tête.
Nos regards se sont croisés.
— Tu as tenu bon, petite…
Elle a cligné doucement des yeux.
De l'autre côté de la pièce, Audrey — le nom que nous avions donné à la mère — surveillait chacun de ses mouvements.
Même lorsqu'elle était allongée avec ses chiots, elle gardait un œil sur elle.
Comme si le simple fait de la voir suffisait à la rassurer.
Nous avons appelé l'autre chienne Frances.
Les jours suivants furent consacrés à la récupération.
Les chiots ont commencé à manger correctement.
Ils ont découvert les jouets.
Ils ont appris que des mains humaines pouvaient apporter de la douceur plutôt que de la peur.
Audrey s'est révélée être une chienne étonnamment calme.
Elle semblait comprendre que ses petits étaient désormais en sécurité.
Frances, elle, avait un chemin plus long devant elle.
Sa patte lui faisait souffrir.
Elle devait reprendre des forces.
La physiothérapie a commencé progressivement.
Au début, quelques pas seulement.
Puis quelques mètres.
Chaque petite avancée était une victoire.
Les bénévoles l'encourageaient.
Ils l'accompagnaient dans la cour.
Ils restaient à côté d'elle lorsqu'elle hésitait.
Un matin, Frances s'est mise debout.
Elle a posé ses quatre pattes sur le sol.
Elle a hésité.
Puis elle a avancé.
Un pas.
Puis deux.
Puis trois.
Je me suis arrêtée au milieu de la cour.
Je n'osais même plus respirer.
Frances venait de faire quelque chose qu'elle n'avait probablement pas réussi à faire depuis très longtemps.
Elle marchait.
Quelques semaines auparavant, elle était restée cachée au fond d'un tunnel.
Ce matin-là, elle traversait une cour sous le soleil.
Et Audrey la suivait.
Toujours.
Pas pour la retenir.
Mais pour être là.
