Nous nous sommes figés.
Pendant une seconde, je n'ai même pas respiré.
Puis nous avons entendu un son.
Très faible.
Un bruit rauque.
Comme une respiration difficile.
— Tu as entendu ? ai-je demandé.
Daniel n'a pas répondu immédiatement.
Il éclairait l'obscurité.
Le son est revenu.
Plus faible encore.
Mais cette fois, nous savions qu'il était réel.
Quelqu'un était vivant là-dessous.
Nous avons avancé lentement.
Le passage devenait plus étroit.
L'air était lourd.
Humide.
Nos chaussures glissaient légèrement sur le béton mouillé.
Puis la lampe de Daniel s'est arrêtée sur une petite cavité.
Et j'ai vu deux yeux.
Une autre chienne était couchée au fond.
Elle était plus petite que la mère.
Plus maigre également.
Son pelage était devenu presque gris sous la saleté.
Elle semblait tellement immobile que j'ai d'abord cru qu'elle dormait.
Puis elle a relevé la tête.
Très lentement.
Et j'ai compris pourquoi la première chienne refusait de partir.
— Emily… murmura Daniel. Il y a une autre chienne.
J'ai senti ma gorge se serrer.
Elle nous regardait sans chercher à s'échapper.
Elle n'avait probablement plus la force.
Je me suis agenouillée.
J'ai tendu la main.
Elle a reniflé l'air.
Puis sa queue a bougé.
Une seule fois.
Un mouvement minuscule.
Mais suffisant.
Elle était encore là.
Elle voulait vivre.
Elle avait simplement besoin que quelqu'un la trouve.
Je me suis tournée vers Daniel.
— On la sort.
Il a acquiescé.
Nous avons avancé avec précaution.
La chienne avait manifestement souffert pendant longtemps.
Lorsque nous l'avons soulevée, j'ai senti ses côtes sous mes doigts.
Elle était incroyablement légère.
Elle a posé sa tête contre mon bras.
Puis elle a fermé les yeux.
Nous avons commencé à remonter.
Et lorsque nous avons enfin atteint la lumière du jour, quelque chose d'extraordinaire s'est produit.
La mère attendait toujours.
Elle n'avait pas bougé.
Elle avait attendu tout ce temps.
Dès qu'elle a aperçu l'autre chienne, son corps entier s'est détendu.
Elle s'est précipitée vers elle.
Elle l'a reniflée.
Son museau a parcouru sa tête, son cou et ses pattes.
Puis elle s'est arrêtée.
Elle a regardé sa compagne.
Puis elle m'a regardée.
Je ne saurais jamais exactement ce qu'il y avait dans ce regard.
Mais j'ai compris une chose.
Elle avait refusé de partir parce que quelqu'un manquait.
Et tant que cette chienne était restée dans le tunnel, elle n'aurait pas accepté de partir.
