Je me suis rapidement découvert une passion particulière :
les salles de cours.
J'entrais parfois pendant une conférence et choisissais tranquillement ma place.
Je pouvais m'installer près d'une fenêtre.
Ou sous une table.
Ou simplement m'allonger près des étudiants.
Les professeurs continuaient leur cours.
Les étudiants prenaient des notes.
Et moi, j'écoutais.
Enfin…
j'écoutais à ma manière.
Je fermais parfois les yeux.
Je dormais.
Je me réveillais.
Je regardais les personnes autour de moi.
Puis je me rendormais.
Les étudiants plaisantaient en disant que j'assistais à davantage de cours qu'eux.
Je ne savais pas ce qu'était un diplôme.
Je ne comprenais pas les examens.
Et je n'avais certainement aucune idée de ce que racontaient les professeurs lorsqu'ils parlaient de leurs matières compliquées.
Mais je savais une chose :
j'aimais être là.
Il y avait quelque chose de rassurant dans cette agitation.
Même lorsque personne ne me parlait, je n'étais pas seul.
Je pouvais entendre les pages tourner.
Les stylos écrire.
Les chaises bouger.
Les voix murmurer.
Pour moi, c'était une maison pleine de vie.
Une maison immense.
Et chaque salle semblait avoir sa propre histoire.
