Le troisième dimanche, je me suis réveillée avec une boule dans la poitrine.
Je suis restée quelques minutes devant ma fenêtre.
Je pensais à Daniel.
Aux enfants.
Même à Marta.
Je me suis demandé si j’avais été trop dure.
Après tout, peut-être qu’une simple phrase avait pris des proportions démesurées.
Peut-être aurais-je dû simplement laisser passer.
Mais lorsque je repensais à tous ces dimanches, je savais que le problème n’était pas une seule phrase.
C’était l’accumulation.
Les repas préparés.
Les courses.
Les heures passées en cuisine.
Les récipients remplis.
Les restes soigneusement répartis.
Et cette impression progressive que tout cela était devenu normal.
Comme si cela allait de soi.
J’ai finalement pris mon téléphone.
J’ai appelé Daniel.
Je ne voulais pas gagner.
Je ne voulais pas qu’il reconnaisse que j’avais raison.
Je voulais retrouver ma famille.
Mais je voulais aussi que nos dimanches soient différents.
Plus équilibrés.
Plus respectueux.
Daniel a accepté de revenir avec sa famille.
Et le dimanche suivant, j’ai entendu de nouveau des pas dans le couloir.
Puis les voix des enfants.
La maison semblait respirer à nouveau.
