Finalement, ils ont commandé quelque chose à manger.
Nous sommes restés ensemble malgré tout.
Après le repas, nous avons pris le café.
La conversation était un peu différente de d’habitude.
Moins spontanée.
Plus prudente.
Mais je n’étais pas en colère.
Je voulais simplement qu’ils comprennent quelque chose.
Je n’avais pas cessé de cuisiner parce que je ne les aimais plus.
J’avais cessé de cuisiner pour eux parce que je ne voulais plus avoir l’impression que mes efforts étaient considérés comme allant de soi.
Au moment de partir, Marta s’est dirigée vers le réfrigérateur.
Elle l’a ouvert presque machinalement.
Elle a regardé à l’intérieur.
Puis elle m’a demandé :
— Tu n’as vraiment rien que nous pourrions emporter ?
J’ai regardé ma belle-fille.
Et, pour la première fois, j’ai répondu sans chercher à lui faire plaisir.
— Si. J’ai de la nourriture. Mais c’est mon repas pour cette semaine.
Elle a refermé doucement la porte du réfrigérateur.
Son expression a changé.
Elle semblait ne pas s’attendre à cette réponse.
Moi non plus, d’ailleurs.
Mais je me suis sentie étrangement légère.
Pour la première fois depuis longtemps, je n’avais pas dit oui par habitude.
J’avais simplement posé une limite.
