« C’est l’année où tu as cessé de la choisir »

David ne disait plus rien.

Sa fille posa les quarante pages devant lui.

Puis elle prononça calmement :

« Quarante années. Voilà ce que tu viens de résumer en quelques minutes. »

Elle prit la dernière feuille.

Il n’y avait qu’une seule phrase.

Elle la lut à voix haute :

« C’est l’année où tu as cessé de la choisir. »

Personne ne parla.

David avait les mains tremblantes.

Il regarda Claire.

Pour la première fois depuis le début de la soirée, il semblait mesurer la portée de ce qu’il venait de faire.

« Arrête », murmura-t-il.

Sa fille secoua doucement la tête.

« Non, papa. Tu peux partir si c’est vraiment ce que tu veux. »

Elle marqua une pause.

« Mais tu n’as pas le droit de réécrire l’histoire en partant. »

Dans le fond de la salle, quelqu’un pleurait silencieusement.

Claire essuya une larme.

Mais ce n’était pas une larme de colère.

C’était peut-être simplement la fatigue de quarante années qu’elle n’avait jamais racontées.

David regarda autour de lui.

Tous ces gens étaient venus pour célébrer son mariage.

Et maintenant, ils venaient d’assister à sa fin.

Lydia resta silencieuse.

Elle semblait comprendre qu’elle n’était plus au centre de cette histoire.

Claire se leva.

Elle n’adressa aucun reproche à David.

Elle prit simplement le manteau de sa fille.

Puis elles quittèrent ensemble la salle.

Avant de franchir la porte, Claire se retourna une dernière fois.

David était toujours assis.

Seul.

Pour la première fois de la soirée, il ne semblait plus certain de son choix.